Der Frühling ist ausgebrochen. Niemand konnte seiner mehr habhaft werden. Auf und davon ist er gegangen und treibt sich jetzt in allen Gassen, Gärten und Gruschtelecken rum. Die Vögel haben auf ihn gepfiffen, das hat die Alte Saeckin ganz genau gehört.
Die Empfehlung, die der Arzt ihr kürzlich gab (eine regelmäßige Jodelgabe für die Schildadrüse) stellte die Alte Saeckin heute vors Fenster, damit auch auf sie die Vögelein pföffen. Wer will schon Jodeln in Schilda?
Den Vorschlag, in Bälde einen Ohrenarzt aufzusuchen wird die Alte Saeckin hingegen angemessen ernst nehmen und die Vereinbarung eines Termines in Erwägung ziehen.
Oder hatte der Doktor "Opernarzt" gesagt? Es kann jedenfalls nicht schaden, sich ein wenig in Koloraturen zu üben.

Es ist Dienstag. Man kann noch nicht einmal von Fastnacht sprechen, denn es ist erst vier Uhr am Nachmittag. Dennoch hat sich der Tag wie eine schwere schwarze Last auf die Schultern der Alten Saeckin geworfen, während sie auf eine umgeleitete Bahn wartete. In der Stadt bereitete sich der Frohsinn aufs Toben vor. Allerlei narralesisches Volk war am durch die Straßen treiben, driften, torkeln. Die Verkleidungen sprengten teilweise die schlimmsten Vorannahmen, und die Kommunikation war, zu weit über achtzig Prozent, auf gutturales Knurren, schrilles Kreischen oder unverständliche Grunzlaute heruntergefahren. Sinnvoll eigentlich, denn verklagt werden kann man nur für Beleidigungen die verstanden werden. Angetrunkene Jungelternpaare schoben Kinderwagen in Schlangenlinien. Zum Entsetzen der Alten Saeckin lagen ECHTE Babys darinnen. Die ganze Stadt stank schon eine Stunde vor dem herandräuenden Karnevalsumzug nach altem Alkohol, schlechtem Frittierfett und säuerlichem Erbrochenen.

Es dauerte lange bis die Bahn kam. Lange, lange, lange. Die verwartete Zeit und die vielen unfreiwilligen Kontakte mit dem ausgelassenen Festvolk haben die Nächstenliebe der Alten Saeckin auf einen schämenswerten Tiefpunkt abstürzen lassen.
Als endlich die Rettung verheißenden Wagen heranrollten war sie dankbar und erleichtert. Sogar die Viertelstunde Wartezeit, die das Wegräumen dreier volltrunkener Narren von den Straßenbahngleisen in Anspruch nahm, wurde willig in Kauf genommen. Immerhin blieben dabei die Türen des Verkehrsmittels geschlossen.
Jetzt ist die Alte Saeckin glücklich und endlich im stillen Heim angelangt und will nur noch Kräutertee trinken und ein wenig im Sokrates blättern. Später vielleicht eine kleine feine Dosis Chopin (leise, fein leise) und Riesling (trocken, gaaanz trocken).

Überheblich? Blöd? Ungesellig? Spaßbremse?

Ja! Ja! Ja!
Und wenn die Alte Saeckin die passenden Ausdrücke fände um zu bekunden WIE GERNE sie all das in diesem Zusammenhang ist, so würde sie es hier tun. Mit Brief und Siegel. Wirklich. Aber ihr fehlen die Worte.

Bummbaaaas!

Ja wo simmer denn jetzt gelandet? Mit den derzeitigen politischen Äußerungen von Blondschöpfchen G.W. ist nun doch eindeutig die Westernschwelle überschritten. Dass der Junge aber auch seinen Verbalcolt nicht stecken lassen kann. Und dann noch sooooo schlecht formuliert... Hömma -tut das denn Not? Daaf dat dat überhaupt?

In aller grauslich verschneiter Frühe brach die Alte Saeckin zu einer Fotosafari in den tief verschneiten Garten auf. So märchenhaft sich der Beet, Weg und See auch anließen in ihren weißen Pelzen, so erbärmlich wirkte jene Zusammenrottung von Gartenbewohnern, die auf der halb offenen, zugigen Gartenhausterrasse dem nächsten Sommer entgegenbibbern.



Am Ende stellten sich Teile des Safarioutfits der Alten Saeckin für eine Schneehöhe von mehr als zwanzig Zentimetern als nur mäßig tauglich heraus.



Sie tröstete sich allerdings hurtig mit dem Wahlspruch des Hauses:

Gestern war die Alte Saeckin mit dem ihr angetrauten Alten Sack bei den Erzeugern des Letztgenannten. Man aß Reibekuchen, trank Bier, hatte es gemütlich und bekam eine Einladung zum gemeinsamen Liegen unter Bäumen. Im Wald. Im Friedwald, um genau zu sein. Das Liegen soll erst durchgeführt werden, wenn die jeweils anstehenden Alten Saecke in den Aschestatus befördert worden sind. Es ist für Alles gesorgt. Naturnähe, freie Wahl eines Täfelchens, verrottbare und wildschweinsichere Urne (bedruckt mit ansprechendem Blattmotiv). Gemütlich könnte man da zu viert unter einem schönen Baum liegen.
Hätte die Alte Saeckin nun befremdet reagieren sollen? Aber neinstens. Bei Altsacks daheim gibt es keine Folgegeneration, es kratzt niemanden, wo was von den Alten Saecken zu liegen kommt, und ein friedlicher Friedwald ist doch eine ganz lauschige Vorstellung.
54 Jahre alt wird die Alte Saeckin in diesem Frühjahr, und sie wird die Bäume im Wald nun aufmerksamer begucken und vielleicht mal irgendwohin fahren, wo man sich sein finales Ziel erwählen kann. Da könnte die Alte Saeckin dann von Zeit zu Zeit hin fahren, um sich schon mal ein bisserl einzustimmen. Hätte doch was. Freundschaft schließen mit dem Kollegen, den die Alte Saeckin mit ihrer Asche düngen wird. Schon die Vorstellung, keine Radieschen sehen zu müssen....
Ach ja, die Alte Saeckin hat den Frühling dieses Jahr SEHR nötig!

Erster Gesang:

Exotische kalte Dauerwelle im Chinastyle mit Pomeloaufbrezelung, gepimpt mit rosa Pfefferbeeren.



Zweiter Gesang:

Stocksaures ei-liges Freischwimmerhühnchen auf Reisen.



Dritter Gesang:

Käsige Keulchen umgarnt nach Art der Griechin Rosi Marin, umlagert von Paradieserlein und ce la vie. gereicht mit Pastalappen.



Vierter Gesang:

Serotoninlockende Dunkelmännchen im Breschtlengshafe mit orangenen Honigkaramellsirupfiletterln.



Weitere Gesänge:

Weinen
Weinen
Weinen
Weinen
Weinen
(nähere Bestimmung durch derzeit nicht greifbaren Herrn s.w.a.)



Letzter Gesang:

Ins Bett.

Ein kurzes unverhofftes Treffen heute im strömenden Regen. Ein Mann (T.B.), der, als die Alte Saeckin ihn kennenlernte - damals, ein junger Mann war, unterhält sich eine kleine Weile mit ihr über die jeweiligen Beschwerden. Er schaut sie nachdenklich an, sie ziehen beide die Nase hoch und grinsen ein wenig schief vor sich hin.
"Alt werden ist nichts für Weicheier", sagt T.B. plötzlich. Ein kurzer Blickwechsel noch und ehe sie sich verabschieden wissen sie, dass das die reine Wahrheit ist und dass sie es auf die Hörner nehmen werden, dieses Altwerden. Da haben sie schon ganz andere Sachen gepackt.
Recht hat er, dieser T.B.. Während er "Bis irgendwann dann mal wieder", sagt und abdreht, winkt ihm die Alte Saeckin mit ihren Blicken nach. Der Spruch hat ihr den Tag gerettet, einen Tag, der sonst vielleicht gar nicht zu retten gewesen wäre. So trotzt die Alte Saeckin ihren schmerzenden Knochen ein weiteres Mal und murmelt ihnen aufsässig zu:
"Alt werden ist nichts für Weicheier, nur dass ihr das wisst".

Plötzlich und unvermittelt kam Gold aus der Alten Saeckin Mund:
Sie sammelte es auf. Ach, Gold aus besseren Zeiten. In der Zahnklinik musste die Alte Saeckin erfahren, dass unter dem Golde aus der besseren Zeit ein unseliges Geschehen stattgefunden hatte. So wurde das Elend ausgebohrt, der goldige Zahnarzt nahm seine Aufgabe sehr ernst und konnte erst knapp vor dem Wurzelkanal innehalten.
"So", freute er sich,"das war's".
Er zementierte, betonierte, strangulierte, umdrapierte, tamponierte und reparierte, bis er schließlich konstatierte: "Feddisch".
Nachdem der freundliche Pfälzer von der Alten Saeckin abgelassen hatte, wankte diese stumm nachhause. Und sie blieb bis heute stumm. Sich an die Schrift zu wagen soll nun der erste Schritt hinaus ins Leben sein. Der kreischende Schmerz hat sich in einen leise brüllenden ebensolchen verwandelt und die Alte Saeckin fasst sachte Hoffnung, dass es doch in diesem Leben noch besser werden könnte.
Morgen früh ist Vollmond.
Der Lieblingsmensch konstatierte:
"Schlechte Serie grade, was"
Da, denkt sich die Alte Saeckin, wird er wohl recht haben.